Walking through the park

Il becco giallo, le penne nere, struscia le foglie secche e ne esce con un verme bruno. In equilibrio, preso in una morsa salda, immoto, morto? Non sai da che parte stare, pensi, è così che vanno le cose. Ma senti la sorte del verme come il passare delle nuvole sopra la testa, il luccicare argentino delle foglie in un sprazzo di sole. Invertebrati, li chiamano, il cervello, lo stomaco, la testa, cosa mangiano non sono affari tuoi. Ricacci i pugni in tasca, un passo dopo l'altro, verso casa.