Non a capo VII / Verso Pianetto

C'è uno svaso di luce, questa mattina, uno svolo di uccelli che ronzano pensieri elusivi. Eppure, assente da quesiti, galleggia l'odore dell'erba tagliata di fresco, il miracolo che non desidera d'essere compiuto, l'ex-voto riposto nella velina bianca. Questo chiedono: d'essere custoditi: la chiesa vecchia dentro le sue pietre, la torre campanara, l'osteria dove un tempo stava la canonica.